viernes, 2 de agosto de 2013

Crónica de Expoesia 2013

Con un poco de retraso porque se han interpuesto las vacaciones, me atreveré a resumir mis dos días en la feria del libro de Soria dedicada exclusivamente a la poesía, EXPOESÍA.
 
El lema de este año, Poesía a la intemperie, nos venía estupendo tanto a Óscar Santos como a mí porque nuestras poéticas enraizan en lo urbano y lo desprovisto de cobijo. De ahí, que desde El Gaviero nos congregarán bajo el título Poesía de asfalto. Mientras fuera diluviaba, caprichosa tormenta de verano, pudimos compartir poemas con un público de lo más entusiasta y amante de la poesía.
 
 
En el terreno de lo personal he de decir que Soria me permitió un feliz reencuentro y el hallazgo de proyectos interesantes. Algunos ya los conocía como Calambur , Amargord o Olifante, pero descubrí otras iniciativas como El sastre de Apollinaire o Lastura. Paseando por las casetas me lleve una montaña de libros y me quedé con las ganas de comprar al menos otra veintena. No me pude resistir al peso pesado de la feria, la poesía completa de Emilie Dickinson, editada por Amargord. Además puede ver a Juan Carlos Mestre en directo, aunque se me escapó y me dejo sin una de sus dedictorias que bien merecen ser cuadros. Además, me llevó más nombres propios: Ángel Guinda (¡omnipresente!), Antonio Orihuela, Xavier Frías, ...
 
 
 Y como no sólo de poemas vive el hombre he de decir que disfrute como nunca en Baluarte, cocina creativa que sabe tan bien como suena. Mis felicitaciones a Oscar García por ese oasis culinario que es su restaurante.
 
He tenido la suerte de que Soria haya acogido el estreno mundial de Desaires metropolitanos. ¡Qué bonita efeméride! Igual se hace realidad la profecía y construyen el metro ahora que se han puesto de obras en Mariano Granados.  
 

Se hablo de Expoesía en:

martes, 23 de julio de 2013

Vacaciones

Pocas cosas que añadir.
Sol
Agua
Sal
Verano
Unas sandalias olvidadas en la arena.
No me llames porque yo sólo escucharé al mar
Seré más sabia porque las palabras no azotarán mi mente
Será mi piel más morena y podré dormir a la muerte en el regazo de una sombrilla.
Seré más libre
Curaré heridas
Ahogaré dolores
No me llames porque yo sólo escucharé al mar

jueves, 4 de julio de 2013

EXPOESÍA 2013 SORIA

 
 
El próximo 16 de julio tendré el placer de poder compartir lectura con Óscar Santos en la Feria del Libro de Soria. Allí estrenaré Desaires metropolitanos.
 
Nos vemos a las 19:00 en la Alameda Cervantes

lunes, 1 de julio de 2013

De escribir y no dejar tinta


Escribiría aquí, para conocimiento de todos, que no sé escribir otra cosa que no sean versos. Pero, como siempre, enseñaré la piel al lobo y no podré comer nada.

domingo, 23 de junio de 2013

DESAIRES METROPOLITANOS

ÁREA METROPOLITANA
 
Area metropolitana de madrid (dwgDibujo de Autocad)

A pesar del empeño forzoso de crear
cientos de kilómetros de autopista.
decenas de túneles de metro,
alimentar de combustible
miles de autobuses de línea inter-urbana,
el círculo constata su tiranía:
o estás dentro o estás fuera,
a pesar de los esfuerzos burocráticos.
 
 
Poema de Desaires Metropolitanos, El Gaviero Ediciones

domingo, 9 de junio de 2013

ILUMINATI

 
la  luz se cuela
en nuestro cuarto
acaricia tu cuerpo
y besa la pared
como si fuera
un insecto perdido
tratando de escapar
de una muerte segura

José Ignacio Montoto, Tras la luz, La Garúa Libros

domingo, 2 de junio de 2013

De mayor quiero ser cajera de supermercado y dormir toda la noche de un tirón

NOCHES DE PAPELES ARRUGADOS
 
 
Como un desagüe que acoge y traga
las impurezas, los desperdicios,
la herrumbre y la suciedad del mundo:
así se completó mi paladar y mis huesos.
 
Y vomito sangre y rarezas,
vísceras delicadas como rayos de luz.
 
Me duelen los pulmones de los versos
que acribillan mis entrañas y mis labios.
 
Tan sólo me quedan sangre y heces dentro:
mi cuerpo se ha triturado por completo
agitado por el insomnio,
y la parálisis del miedo.
 
Dosificarme.
 
Convertirme en puré,
en cubitos de hielo,
en estos versos,
en esta pequeña dosis de eternidad consentida.
 
Dormir.
 


sábado, 1 de junio de 2013

Aburridas tardes de domingo, certezas de lunes

SIMPLEMENTE NADAR



ESTAMOS obligados a nadar,

a enarbolar braceos que no alcanzan

nunca ninguna orilla: la exigencia

del chapoteo inane, el desencanto

de batirse en un círculo de espuma

y olas crespas; la sal en el aliento,

la sed jamás resuelta en la papila,

el ardor de la lengua apelmazada.

 
Francisco José Martínez Morán, Obligación, Polibea, 2013
Reseña

lunes, 20 de mayo de 2013

Desvelando los secretos más sencillos

Street art hands by Alexander Grebenyuk
 
La creación de un libro de poesía implica maniobrar, al mismo tiempo, una pintura, una película, un disco de música y un libro de poesía. Un poemario es lo mismo que un botiquín de medicinas expiradas, una caja de herramientas que nunca serán usadas, una bolsa de basura agujereada.


Una tierra colmada de minas desactivadas.


Ricardo Limassol, Jóvenes sin futuro, les habla su capitán

sábado, 11 de mayo de 2013

DEJA UN CADÁVER EXQUISITO

 

EPITAFIO PARA UNA MUCHACHA

Porque te fue negado el tiempo de la dicha
tu corazón descansa tan ajeno a las rosas.
Tu sangre y carne fueron tu vestido más rico
y la tierra no supo lo firme de tu paso.

    Aquí empieza tu siembra y acaba juntamente
-tal se entierra a un vencido al final del combate-,
donde el agua en noviembre calará tu ternura
y el ladrido de un perro tenga voz de presagio.

Quieta tu vida toda al tacto de la muerte,
que a las semillas puede y cercena los brotes,
te quedaste en capullo sin abrir, y ya nunca
sabrás el estallido floral de primavera.

María Victoria Atienza, De Arte y parte (1961) y Cañada de los Ingleses (1961)

domingo, 5 de mayo de 2013

NIGHTMARES




Palpitante, la vida,
se aterra con la muerte y su aniquilamiento.

Debo tener enferma el alma.

sábado, 26 de enero de 2013

FRAGILIDAD

 
...pero queda la fragilidad en el recuerdo y el anhelo de esos tiempos en los que otros eran fuertes por ti y tú sólo tenías que dejarte sostener...
 

martes, 15 de enero de 2013

Si Borges levantara la cabeza... miles de dobles se encontaría

Nos levantamos aferrados a la certeza de nuestra singularidad. Comprometidos con nuestro nombre y apellidos. Sentimos nuestro YO como una realidad palpable, persistente en el tiempo, con una fe que nos hace sobrevivir a todos los embistes. Sin embargo, sonrío cuando escucho decir a los niños que están muy contentos con ellos mismos. Afirman que, si cambiaran, ya no serían ellos. Enseguida me viene la imagen de sus padres, en casa, preguntándose ¿dónde está mi hijo? ¿quién será este adolescente taciturno que ha ocupado su cuarto?, mientras alimentan a ese desconocido que gruñe y pide de comer. Los escucho afirmarse a sí mismos con esa rontudidad inocente y sonrío. Y me parece estar curada de espanto. Les miro con una irritante autosuficiencia, pensando en Borges, y quizás un poco en Auster, creyendo que no me asusta admitir que el YO es un concepto anclado en el presente y que poco sabemos de nuestros YO anteriores y futuros. Entonces, quiero crearme una cuenta Twitter, y veo mi nombre usurpado por otra, incluso otra que escribe poesía en otro país, que publica un blog. Supongo que Borges, cuando pensaba en el doble, creo que estaba casi seguro que jamás se encontaría a otro Borges, sentado en una mesa, con su mismo nombre y apellidos. Sí, sería un sueño, alguien soñaría que soñaba. Ahora, si te encuentras a tu doble, con más facilidad de la que te gustaría, puedes seguir su estado en Facebook y comprobar, día a día, si ha tenido hijos o se ha casado, si le va mejor que a ti y entonces tú eres un maldito desgraciado. Pero no deja de tener ventajas: sabes qué hace, dónde vive, qué le gusta... sin duda sería mucho más fácil apropiarse de lo que te pertenece. Lo que a ti te falta puede ya tener tu nombre en otra parte.

lunes, 7 de enero de 2013

Mi padre y yo. Un western

                   28

YO: Papá, a veces siento un vacío interior que no sé nombrar. Quizá nostalgia. Quizá melancolía. Quizá miedo.
MI PADRE: Juan, si fueses normal simplemente sería hambre.


Juan Manuel Gil, Mi padre y yo un western, El Gaviero Ediciones.

viernes, 24 de agosto de 2012

Cenicienta




Serás calabaza a las doce,
sin remedio.
No hay zapato de cristal
al que agarrarse.
No creas que deslumbras.
Por más que sonrías
se entrevén los harapos
bajo tus labios.
No disimules.
El príncipe sabe
que sólo viniste a la fiesta
para cazarlo.
 




lunes, 20 de agosto de 2012

- QUIERO LLAMARLA FRIEDA - PUES NADA TE IMPIDE ENTONCES LLAMARLA PAZ

Busqué en el espejo otro dolor y te encontré a ti.

Frida Kahlo en una sesión de fotos


"Te dije que era un nombre que a mi manera de ver implicaba fuerza. Paz no quiere decir tranquilidad vegetativa. Es quizás una capacidad para concentrarse. Un refugio, finalmente, para una excesiva vitalidad."


Wilhem Kahlo, padre de la criatura,
en palabras de Rauda Jamis,
Frida Kahlo, Editorial Circe.


miércoles, 1 de agosto de 2012

Pero ¿qué es, dijo, un fracasado? Un hombre que no tiene todos los dones, pero sí muchos, incluso bastantes más que los comunes en muchos hombres de éxito. Tiene esos dones, dijo, y no los explota. Los destruye. De modo, dijo, que en realidad destruye su vida.
Ricardo Piglia, Respiración artificial 

martes, 3 de julio de 2012

Aferrarse a los lugares comunes

La muerte nos hace caer en lugares comunes. Es casi imposible arrebatarse con palabras certeras porque el pánico nos encorseta. Todos somos conscientes de que ese mantra que repetimos será olvidado a los cinco minutos. No nos esforzaremos más. Seguiremos viviendo sin aprovechar ni medio segundo más el día. No seremos más amigos de nuestros amigos. No cambiaremos absolutamente nada. Además, todo el mundo sabe que en el tanatorio es donde se escuchan los mejores chistes, aunque nadie se los cuente a la viuda (o quizás sí, quién sabe). Todo eso es tan cierto como que el sol saldrá mañana.

Sin embargo, por más lugares comunes que establezcamos de antemano, la ausencia creada nos ataca en el lugar menos insospechado, en un lugar donde no tenemos ningún parapeto. ¿Cómo leer las últimas palabras que resuenan en el blog de un amigo? Me estremecen por lo que ahora significan, ahora que ya no hay más líneas que añadir. Ahora que ya no nos tomaremos otro zumo de pera en cualquier ciudad, ahora que ya no volverás a pasear por el malecón de La Habana ni podré enviarte mi último poemario.

Confieso que nunca te conocí demasiado. Compartíamos sueños, entusiasmo por proyectos comunes, algunos dolores físicos y algunas angustias existenciales. He de decirte otra verdad. No pienso asumir aquello que han contado las noticias. Será extraño, lo sé, pero fingiré que cualquier día de estos nos volveremos a encontrar, que aun tenemos oportunidad de tomarnos una caña en Madrid, que París no es ese lugar tan horrible que algún idiota se empeño en edulcorar, que una buena conversación se puede mantener en un pasillo de cualquier universidad, dejándote la piel y las palabras.

Cualquier día de estos te llamo y quedamos, que tengo muchas ganas de volver a verte y charlar contigo.