sábado, 12 de noviembre de 2011

chica de portada




Odio a la poetisa de portada.

FOLLAR
en grandes letras

No quiero ser un cuerpo que habla.

-Ha sido un desnudo artístico. Mi abuela está muy orgullosa.

-Yo siempre he comprado la revista por los artículos - gimiendo el último de los clientes.
 

Solo mi voz desangelada. COMO UNA VOZ DE UNIVERSO.

miércoles, 9 de noviembre de 2011

Visitas a la luz

Amarillos de escarcha
solar. La luz tallada en piedra.
El mar cayendo sobre sí,
en lenta fiebre.

Crines, peldaños de la espuma.
Se desploman los cielos,
igual que el párpado de un dios
al comienzo del sueño.


Raúl Quinto, Poemas del Cabo de Gata,
publicado junto a Grietas en 2007 en la Editorial La Garúa

lunes, 7 de noviembre de 2011

Vulnerables


Hay muchas cosas por enseñar. Demasiados dobleces. Asusta mostrar que alguna vez se fue débil, vulnerable. Y las cicatrices nunca agradan a los otros. Se las preserva con la firme convicción de que dejaran de ser indelebles.

Autoretrato de David Nebreda
 

lunes, 17 de octubre de 2011

Días de ausencia y fracaso




Tan acostumbrada a lo pequeño que desconozco los océanos. Despreciar las mareas impone su castigo.

viernes, 12 de agosto de 2011

De las cosas que no hice

Algunos no lo creeran pero es así. Nunca sé cuántos días han pasado desde la última vez que tomé aire. Desde la última vez que miré hacia afuera. Nunca soy capaz de saber si he sacado la basura. Lo más probable es que algún día alguien descubra mi cadáver, cuando ya lleve más de un mes muerta, pudriéndome en el sofá de mi casa, a punto de empezar a hacer eso que siempre me prometí que haría.

El calendario se me escapa y se instala en las cosas que nunca hice, aquellas que pronuncié en voz alta y se me escaparon de los días.

lunes, 30 de mayo de 2011

Tu también quieres tener un padre




Todo el mundo quiere tener un padre. Es una pieza fundamental del puzzle. Forma parte de nuestras expectativas. Todos vemos anuncios y películas de devotos padres y amados hijos. Repudiar es un tabú. No amar a tu padre, un pecado. Honrarás a tu padre y a tu madre. Aunque tu padre humille a tu madre, tú quieres tener un padre. Aunque tu padre pegue un bofetón a tu madre, tú quieres tener un padre. Aunque a tu madre le rompan las costillas, tú debes querer a tu padre. Alguien dijo en la tele que aunque tu padre sea un maltratador puede ser un buen padre y tú te aferraste a esa idea. Aunque llores, te escondas, tengas miedo, te devore la angustia y la impotencia. Porque quizás nunca te puso la mano encima. Quizás te llevó algún día al colegio. Incluso algún día viste a tu madre sonreír y mirarte con ojos prestados, con una alegría que no era la suya. Aún confías en los lugares invisibles. En tu cuarto, en el armario o debajo de la cama. Siempre puedes subir la música o irte a casa de un amigo. Puedes ignorar los silencios y los gritos, el dolor y el miedo. Puedes conformarte. Puedes aferrarte a las promesas y al “ya no lo haré más” y al “quiero cambiar”. El futuro siempre nos promete lo que nunca hemos tenido. Puedes sentirte culpable porque tú hiciste ruido, molestaste a tu padre y tu madre recibió una paliza. O porque te llevó a la piscina y algún padre habló de más a tu madre. Pero, sobre todo, te sentirás culpable porque no pudiste hacer nada, porque no la defendiste, porque tu madre envejeció de lágrimas y sufrimiento y tú solo estabas allí, viéndolo, con una herida imborrable en los recuerdos y deseando que algo malo le pasara a ese hijo de puta que es tu padre.

martes, 26 de abril de 2011

Al silencio


Oh voz, única voz: todo el hueco del mar,
todo el hueco del mar no bastaría,
todo el hueco del cielo,
toda la cavidad de la hermosura
no bastaría para contenerte,
y aunque el hombre callara y este mundo se hundiera
oh majestad, tú nunca,
tú nunca cesarías de estar en todas partes,
porque te sobra el tiempo y el ser, única voz,
porque estás y no estás, y casi eres mi Dios,
y casi eres mi padre cuando estoy más oscuro.

Gonzalo Rojas (20 de diciembre de 1917 - 25 de abril de 2011)

jueves, 7 de abril de 2011

Recital poético de Begoña Regueiro y Paz Cornejo

Dentro de la 2ª Semana del día del Libro. Mujeres y libros de la Universidad Carlos III, Begoña Regueiro y Paz Cornejo harán un recital poético de sus últimas obras el próximo 14 de abril de 2011, de 16:00 a 17:30, en el Aula Magna del Edificio del Rectorado, Universidad Carlos III, Campus de Getafe.



Begoña Regueiro (Madrid ,1981) es doctora en Literatura Española. Desde 2000, codirige la Revista de Creación Literaria Otras Palabras. Ha publicado textos literarios en revistas de creación o divulgación cultural. Autora del libro "Alma soñada", ha participado también en antologías poéticas como Marés nos pousos do café y Sonrisas del Sáhara. En breve saldrá publicada su última obra, Diosas de Barro.

Paz Cornejo (Madrid, 1981) es licenciada en Filología Hispánica, prepara su tesis doctoral sobre teatro durante el franquismo, al tiempo que prepara un poemario titulado "Desaires metropolitanos". También, ha publicado algunos poemas en revistas como Salamandria, Quebrados o LA MÁS BELLA.

sábado, 2 de abril de 2011

La mujer hojalata

 



Me calmas las arañas.
Mi caja torácica tan vacía y hueca,
con la sangre aterida de desaliento.
Tan poco me queda
que solo puedo sentir con las entrañas.
Con estupor vislumbro
que soy un armario de huesos,
carcomida y seca.
Poema publicado en Impracabeza, Issue nº 10, marzo, 2011

viernes, 18 de marzo de 2011

Inundación

La felicidad y sumergirte.
Nadar
y sumergirte.
Navegar
en un velero sin horizonte.

La felicidad
Y bañarte en una playa de olas encrespadas.
La felicidad
y buscar en aguas cristalinas,
abrir los ojos entre peces y luz.

La felicidad
y el frescor de una tormenta de verano
en una tarde de vacaciones.

La felicidad y la certeza
de que no somos animales acuáticos,
la certeza de que estamos condenados a ahogarnos,
a ser arrastrados,
a hundirnos,
a no superar el reto
del agua desbordada.

Publicado en Toreteo, revista de inquietudes, marzo 2011

lunes, 28 de febrero de 2011

Princesas de barrio

Verónica Echegui en Yo soy La Juani de Bigas Luna

La choni de tu barrio

No te duelas de mi estética
como si no fuera Coco Chanel
en entreguerras,
como si no fuera una sueca
con un bikini de infarto,
como si no fuera una feminista
quemando su sujetador
en una hoguera reivindicativa.
No acuses a mi contorno de rímel
ni a mis pendientes de oro.
No ataques mi superficie,
ni mis maneras.
Las minifaldas nunca abarcaron
todos los pecados capitales.


sábado, 19 de febrero de 2011

Noches de papeles arrugados

Imágen: A. Cedres
Estás en la noche construyendo universos con reflejos fugaces.
Y, mientras, yo,
con la luz fría de la lámpara de ayer,
los voy hilvanando para encontrar mundos que escribir
en noches de papeles arrugados.
Fragmento de Noches de papeles arrugados,
poema de Begoña Regueiro en su libro Alma soñada.

domingo, 6 de febrero de 2011

Vertedero municipal


El eslogan municipal reza:
Una ciudad limpia y verde
(La mierda ya la echaremos a los vertederos)

jueves, 3 de febrero de 2011



No estoy en mi sitio. Lo sé a ciencia cierta. Por más que he procurado encontrar uno siempre he conseguido destruirlo. La nieve se deshace entre los dedos.

miércoles, 26 de enero de 2011

Cañada Real

Foto Ignacio Gil de la serie Cañada Real

El presente es un arma cargada de injusticia,
de balas predestinadas,
de heridas genéticas,
de dolores consentidos.
El arma es el presente
y la derrota.

domingo, 23 de enero de 2011

Salmo. La silla eléctrica







Alzate, ¡oh Yavé! Sálvame, ¡Dios mío!
Tú hieres en la mejilla a todos mis enemigos,
tú rompes los dientes a los impíos.
(Salmo III, 8)
Tengo el privilegio inesperado
de morir como dictador ovíparo:
anciano, herido, cansado y sentado.
Tengo el privilegio inesperado
de conocer mi lugar, fecha y hora:
mi muerte será un ritual riguroso.

Todos se reunirán ante mí:
temerán,
rezarán,
adorarán,
todos se quedarán helados ante mí.
Todos pendientes de mi último gesto
observando mis manos ya sin sangre,
mis ojos de frío cadavérico,
mi boca con saliva infectada.

Mi muerte será un ritual riguroso:
una sala antiséptica,
dos funcionarios sin rostro,
una única bombilla.
Seré atado al trono de los demonios:
la luz purificará mi alma,
arderé para saciar a los puros.
Mis culpas se limpiaran
cometiendo mi más perfecto crimen:
una mueca desencajada
ante todos sedientos de mi sangre.

Publicado en Salamadria nº 15, revista editada por Ana Santos y Pedro J. Miguel

jueves, 20 de enero de 2011

De las mujeres y los pájaros


Lugares donde no debías estar. Límites que no tenías que traspasar. Palabras que no podías decir. Cosas que no te pertenecían. Normas que no podías adivinar. Que cambiaban cuando ya te habías ajustado a la última de ellas. Es difícil defenderte a ti mismo cuando apenas has respirado sin pedir permiso. Resulta más fácil imitar el vuelo de un pájaro que ser un pájaro.

domingo, 16 de enero de 2011

La imperfecta lectora






Forzoso es que, como la experiencia lo enseña, pues no tienen saber para los negocios de substancia, traten, saliendo, de poquedades y menudencias, y forzoso es que, pues no son para las cosas de seso y de peso, se ocupen en lo que es perdido y liviano; y forzoso es que, pues no es de su oficio ni natural hacer lo que pide, valor, hagan el oficio contrario.

Fray Luis de León, La perfecta casada
Imagen: El lector malherido

miércoles, 12 de enero de 2011

Rita Hayworth



Adoro como creyente la perfección de tus gestos,
tus ondas brillantes y espumosas,
tus rayos sabios, penetrantes.
Tú, diosa del amor, eres la heroína de todos los poemas decadentistas,
eres la encarnación de la belleza afrodisíaca.

Sin embargo, me aterra pensar,
que tus pasos no eran los de la firme Gilda.
Madre irlandesa, Nueva York, padre español,
demasiado racial, baile, canción,
cirugía estética, dolor, Los Angeles,
más frente, más pico de viuda...
Te convertiste en la musa perfecta.

Yo aún sigo cantando en The Caliente Club,
no conozco a Winfield Sheenan,
aún soy Rita Cansino,
no amé a Orson Wells
ni soy princesa,
aún no he tenido 5 maridos y 1000 amantes.

Pero sueño,
sueño irrefrenablemente con decir
(después de un terrible gesto inmortal)
“Sí, soy yo”
y ser tú, ser tu cuerpo abrasador,
ser tu fuerza contenida,
ser tu elegancia inquebrantable.

Sin embargo me aterra pensar
que tus pasos no eran los de la firme Gilda.
Margarita Carmen Dolores Cansino:
es lo más parecido a mí que te encuentro:
en 1987, olvidada de todos y de ti misma.

Publicado en Quebrados, nº 1,

lunes, 10 de enero de 2011

Maternidad 2.0


Rineke Dijkstra, de la serie New Mothers

Es posible que mañana
los bebés nazcan wireless,
desembarazados de cordón umbilical,
desatendiendo ruegos y caricias.

Puede que las madres comprendan
que nacer es un desprendimiento.

sábado, 8 de enero de 2011

Buenos propósitos

La poesía es certeza. A veces, clarividencia. A veces, absoluta ceguera. La poesía es intensidad. No resiste el anticlímax. No tolera la perífrasis. La poesía no es palabra. La palabra sólo es el instrumento. No existe el lenguaje poético. No hay palabras tabú para el poema. La poesía crea. La poesía destruye. La poesía conceptualiza el mundo. La poesía permite confundirse. Mirar y ser mirado. Buscar dentro y encontrar fuera. Hallar dentro y perder fuera. La vida es su materia. La literatura, su material. Lo bello ocupa tanto espacio como lo horrible. La poesía no cambiará al mundo. El silencio es inseparable de la poesía.

A pesar de los firmes propósitos, una poética no suele responder a los verdaderos logros de quién la escribe.